Vaticano e Coliseu

Já já conto mais de Roma. Hoje tá bom, tem chuvinha, gostoso pegar um café e ficar lembrando da viagem. Peraí que vou levar a Nina pra escola. ;)

Uma manhã em Roma

Roma não foi feita num dia. (foram três)

Quem tem boca, vai a Roma. (com euros também se chega lá - muitos)

Em Roma, faça como os romanos. (seja estúpido)

Todos os caminhos levam a Roma. (mas cuidado com a rotatória)

Roma é Amor ao contrário. (às vezes é ódio)

Pois então, como você leu no episódio anterior, chegamos ao aeroporto de Orly com uma ressaca daquelas e amando tanto Paris que, no fundo, nos arrependíamos (eu, pelo menos) de ter incluído a Itália nas férias. Pra deixar Paris, tinha que ser muito bom. E foi difícil sair em todos os sentidos. Fisicamente, eu estava super mal e só queria ar fresco e ficar sentada. Mas tinha fila pra tudo. Uma água custava 3 euros. Na hora de embarcar – fomos de avião porque era mais barato que de trem – passamos por todo aquele esquema de segurança de que já ouvimos falar: bagagens verificadas, tira cinto, separa celular, laptop, líquidos (bisnaguinhas de cremes, porque perfume nem levamos), tudo muito tenso. Daí mais horas na fila do avião, pois os assentos da EasyJet não são marcados e ninguém quer ficar ao lado do banheiro nem na asa. E eu só querendo me encostar.

Eu não sabia: 1) que aviões internacionais servem de free-shop – eles têm revistinhas com produtos sem impostos, mas em euros, o que não é grande vantagem pra nós, brasileiros. 2) que o lanchinho é pago – mas pareceu muito bom, com coisas de uma rede tipo Starbucks 3) que seria tão emocionante sobrevoar os Alpes Suíços.

E aqui eu abro parágrafo, porque merece.

Adoro voar. Adoro sentir o avião chegando lá em cima, no máximo de sua capacidade, depois se ajustando às rotas, acelerando, reduzindo, baixando, taxiando etc. Nosso avião estava indo muito alto mesmo, eu bem mareada, olhando pela janelinha (sempre escolho janelinha), quando surgem logo ali pouco abaixo da canela os Alpes Suíços! Não estava preparada. Uau. Fica tudo muito perto e, pela primeira vez na vida, senti medo e torci pela experiência do comandante. É muito lindo chegar perto dos picos nevados (uia), mesmo tendo assistido mais de três vezes aquele filme sobre a tragédia nos Andes (Alive).

Ok, chegamos a Roma. Já na esteira das malas você percebe o Roman-way-of-life: elas saem de ponta cabeça, meio caindo pelas beiradas, rodinhas tortas, e houve quem se arrependesse de comprar aquele tipo de mala dura, bonitinha, que racha ao ser jogada com força ao chão. Não eu, porque nossas malas, minha e de Mr. Lopes, eram pequenas e simplinhas.

Saímos do aeroporto, encontramos um ônibus tipo de turismo mesmo, confortável, por oito euros cada, pra nos levar à Termini – estação rodoferroviária de Roma, perto de onde ficava nosso hotel. Mr. Lopes comprou baguetes para todos – estávamos sem comer desde a noite anterior, e olha que eu tinha pedido uma frugal omelete, e antes disso, só um muffin no D’Orsay, lembra? Então, verdes de fome. Íamos comer fazendo um bolão se algum grupo de brasileiros reconheceria o pessoal do ex-Los Hermanos que estava fazendo pose sentados na escadaria do aeroporto, tomando um solzinho. Mas fomos chamados pela motorista do ônibus. Primeiro achei super bacana que fosse uma mulher. Mas quando nos instalamos e íamos abocanhar os baguetes, ela gritou que era proibido comer lá dentro. Super grossa.

Já pela periferia de Roma cai a ficha. Circundando casebres e conjuntos habitacionais tipo caixotão, restos de aquedutos milenares, colunas, estátuas, espalhados pela paisagem.

Chegamos. Fora da Termini o barulho do trânsito é ensurdecedor. Comemos os sanduíches (ruins) em pé, ao lado de um semáforo. Carregar malas, mesmo de rodinhas, é um saco. Fico chocada e penso em voltar a pé a Paris quando vejo, ao lado de uma loja qualquer, uma escultura de soldado romano, antiga mesmo, com um monte de sacolas de plástico sujas de restos de comida, enfiados entre os pés. Um motoboy gordão fala alto, com as mãos, com um celular aberto adaptado ao capacete. Roma pode ser feia, suja, malvada. Latina. É nóis.

As ruas de Roma são esquizofrênicas, mudam de traçado e de nome quando bem entendem. Obviamente demoramos a encontrar o hotel. Já eram quase 16h e o sol estava se pondo. Cena engraçadinha do dia: os quatro viajantes numa esquina; dois decidem que devemos subir mais algumas quadras, um que deveríamos descer, e eu olho pra cima, leio a placa e pergunto – gente, não é hotel San Remo? Tá ali. Na cara de todo mundo. Cristina 1 x mapa 0.

Árvores cheias de tangerinas, uma rua cheirosa em Roma.

Finalmente chegamos ao hotel. A recepcionista, uma versão baixinha e enfezada das estátuas encaracoladas e de nariz perfilado, nos trata mal. E me manda raios duplos com o olhar quando pergunto sobre internet no quarto – no hay (ela pensa que no Brasil falamos espanhol). Combinamos sair pra jantar depois de descansar um pouco e tomar banho. Nosso quarto tem banheira e duchinha (ai). Ligo a água, entro debaixo da duchinha, mal e mal pendurada pelo gancho típico europeu, enquanto Mr. Lopes ronca medita. Cinco minutos de banho, olho pra baixo, a banheira está entupida e a água está com uma cor suspeita. Morrendo de nojo, me viro como posso. Vou secar o cabelo, o secador não funciona.

Deixo Mr. Lopes sozinho e desço na esperança de conseguir uma conexão pra falar com a Nina via Skype, e principalmente, pedir providências sobre a banheira. Olho no dicionário: a banheira está entupida = Il bagno è intasato (na verdade, eu devia dizer “la vasca del bagno”). Il bagno è intasato, Il bagno è intasato, Il bagno è intasato. Chego muito decidida à frente da pequena Sofia Loren e mando:

“Il bagno è insalato!”

MA CHE?!

Pano rápido. Ela entendeu, afinal, depois que eu parei de rir (a banheira é uma salada, a tradução) e consegui achar o texto no dicionário. Mas quase me jogou um secador de cabelo novo na cara. Conexão pra skype? Pffff – e eu achei que o hotel era ruim, mas era assim em todo canto. A Itália ainda patina na internet.

Encontramos nossos amigos para o jantar, saímos, já noite fechada e frio, muito frio. Ficamos ali pelos arredores, meio sozinhos, entrando em pequenas lojas ainda abertas, reconhecendo as redondezas, até que fomos abordados por uma linda velhinha de filme italiano, uma nonna! “Querem jantar numa cantina italiana autêntica? Não de coreanos! De italianos, cozinha autêntica, ambiente refinado, prédio antigo”, dizia, em mais ou menos 4 línguas equivocadas diferentes.

Não curti a cara da Nonna e o lugar, duas quadras dali, era cafona. Mas a fome gritou, tinha calefação, a mâitre parecia saber o que fazia. A comida era boa, pena que cada prato individual não alimentaria nem a Nina. Não foi a primeira vez que isso aconteceu: geralmente os cardápios são divididos em “primi piatti”, “secondo piatti”, “entorno” e “insalatti”. Primeiro prato, segundo prato, coisinhas extras tipo porções e saladas. E há restaurante que só valem a pena de se pedir tudo junto, porque as porções são minúsculas. Em outros, um prato só é bem servido: vai da sorte ou da cara-de-pau de olhar os pratos dos clientes já servidos. Assim, um jantar pode sair por mais de 40 euros por pessoa, convenhamos que fica salgado. Ainda não tínhamos descoberto que as pizzas individuais são de 30 cm como as nossas médias.

Lindas vielas.

Dia seguinte

Renovados, com Il bagno consertado, limpinhos, felizes e com frio, fomos finalmente às ruas. E andamos, andamos, andamos. E paramos, paramos, paramos. Em Roma, qualquer canto é histórico. Acontece o tempo todo: vão consertar um cano e pá, encontram um palácio milenar. Daí, aparentemente, sem verba e sem saber muito o que fazer com aquela descoberta mais recente, cercam o negócio e aguardam um patrocínio ou um estudo que desenterre o resto.

Dá até saudade do Niemeyer, curvas retas, saca. Não, mentira.

Fontana di Trevi na sombra, antes do advento da Benetton

Chegamos à Fontana di Trevi. Coisa mais linda. Pena que cheia, lotada, infestada de turistas. Não é uma fonte a ser vista, é um amontoado de turistas a ser ignorado a ponto de se ter uma visão quase mediúnica da fonte. Mas é linda, maravilhosa. Com muita sorte e por ser bem cedo, conseguimos ângulos bons pra registrar.

Olho pra trás e o que vejo? Uma Benetton com 50% de desconto. Nem me animei, não estava lá pra fazer turismo de compras. Mas tinha uma blusa de lã muito linda na vitrine por meros 14 euros. Coisa que aqui seria vendida pelo dobro, uns 100 reais. Me animei, entrei, pedi um minutinho pros meninos. Aí lascou. Tinha casacos lindos por 40 euros. Me joguei: comprei duas blusas e um casaco. Mr. Lopes entrou na dança e, compulsivo por calças, levou 3 de 11 euros. Calças lindas. Os amigos também fizeram compras bacanas, mas nada escandaloso. O chato foi passar o resto do dia carregando sacolas da Benetton.

Passamos por dezenas de pontos turísticos no caminho. A Typewriter, monumento cafona e grandioso onde Mussolini fazia seus discursos e pra onde levou mármore retirado do Coliseu; a Piazza Navona, com a fabulosa Fontana dei Quattro Fiumi, o Pantheon – aqui caiu a ficha de que tudo que vimos em Paris é control c/control v da Roma Antiga. Nem lembro mais o tanto de túmulos de famosos do Pantheon – Rafael, reis e filósofos. Mas o ponto alto deste que seria o “Dia Santo-filosófico” era a igreja Santa Maria Sopra Minerva. Nesta igreja, pertencente à ordem dos dominicanos, Galileu Galilei foi obrigado a abjurar, isto é, a rejeitar tudo o que tinha escrito e dito sobre a terra se mover em torno do sol etc. pra não morrer queimado. Foi BEM emocionante pro Mr. Lopes e pra mim também. Santa Catarina de Siena, uma santa interessante, analfabeta que enfrentou um Papa, está enterrada lá. O frei dominicano e pintor Fra Angelico, do qual vimos obras maravilhosas por toda Roma, também está nesta igreja. Mas ela é impressionante, principalmente, pela beleza do teto azul, incrível, de um azul muito parecido com o do céu da Capela Sistina. E pela luz absolutamente mágica que entra pelos vitrais. Coloquei-me no lugar de um cidadão ignorante, sem jornais, sem internet, sem qualquer contato com o mundo, que ia àquela igreja, séculos atrás, e era levado a crer no Mistério. Seria impossível não ficar fascinado por toda aquela beleza.

Colunas do Pantheon

Coisa chata: muitos monumentos em obras. Fica meio deselegante mas a gente releva.

E por falar em deselegância: sacolas da Benetton por toda parte

A luz inacreditável da igreja de Santa Maria Sopra Minerva, onde Galileu foi humilhado. E a herege fazendo joinha.

Descansinho, que a sacola é pesada.

Acredite, essa é uma igreja pequena pros padrões romanos

Piazza Navona, linda. No verão os restaurantes enchem a praça de mesas e cadeiras.

As lambretas estão por toda parte. De todo tipo. O trânsito tem um zumbido parecido com o das cigarras.

 Outro rio europeu limpo e lindo - o Tevere. *suspiro*

Os irmãos gêmeos de A Rede Social adoram Roma. #brinks


Grandes diferenças entre Paris e Roma. Na primeira você vai aos locais turísticos e encontra franceses trabalhando neles; seu contato com os parisienses é pouco, são observados sempre indo ou voltando do trabalho, indo pra casa (geralmente). Paris é limpa, um grande museu ao ar livre, organizado. Roma é orgânica, como se diz hoje em dia. Você anda pelas ruas misturado aos romanos, que estão indo pra escola, trabalhando, estudando, brigando, dirigindo - até em equipes de reportagem atrás do Berlusconi. Eles convivem com os turistas, sabem que dependem deles, mas os odeiam. Ainda não chegaram à civilidade dos franceses, de aceitar que os novos bárbaros trazem euros fresquinhos e devem ser aceitos e não empalados em praça pública. Até essa metade do dia eu já estava de coração mais leve: deixei Paris com tristeza mas Roma, com seu jeitinho rude, confuso, mal humorado, é encantadora também.

Um breve intervalo...

... porque Roma não foi feita num dia, ora.

*pisc*

Paris é uma festa, sim

Eu disse que era sexta? Não, não, era um sábado. Assim como lá, também aqui me confundi toda com os dias em Paris. Então não fomos ao Louvre na sexta, e sim no sábado. Acordamos no domingo com aquela sensação de taquicardia, meu deus, é o último dia em Paris! Como pode? Tanto por fazer – porque na segunda-feira só daria tempo pra pegar a van pro aeroporto e de lá, seguir para Roma.

Então era hora de correr em busca do tempo perdido. O que você faz quando tem uma cidade imensa e maravilhosa pra explorar em apenas um dia?

Vai ao túmulo mais próximo, claro.

Seguimos logo cedinho para o Panthéon, a duas quadras, praticamente, do hotel.

Já contei que Mr. Lopes é rousseauísta juramentado desde criancinha. Quando nos conhecemos, eu datilografava resumos e trabalhos intermináveis sobre Monsieur Jean Jacques Rousseau. Não entendi muita coisa, confesso, porque meu interesse filosófico era só disfarce pra sacanagem (nosso código secreto era “vou resumir um Parmênides”).

Bem, Rousseau está enterrado no Panthéon, eu nem me iludia de que fugiria desse programa. Não esperava muito – um mausoléu com um povo famoso enterrado lá, umas cruzes, umas estátuas, ops, esculturas, e segue pro sol.

Saímos cedo, tivemos de esperar que abrissem as portas (não essa)

Acho demais que o Panthéon tenha sido construído para ser uma catedral e no meio do caminho, a Revolução o tenha transformado num templo pagão (será o termo correto? laico, talvez) para abrigar e homenagear os principais pensadores da pátria. Sem cruzes, sem choro nem vela. Mas de uma imponência digna de culto: a construção é magnífica, impressionante. E gelada como um freezer.

Como no caso de quase todos os locais que visitamos na Europa, já tínhamos lido a respeito e saberíamos mais ou menos o que nos esperava. Porém eu havia esquecido do Pêndulo de Foucault! Foi um choque. Entrar e dar de cara com uma experiência científica de duzentos anos, pendurada na abóbada mais alta, jogando na nossa cara a rotação da Terra. Sem contar que li O Pêndulo de Foucault, de Umberto Eco, quando tinha uns 16 anos – Dan Brown, amores, é para os fracos.

 Adorei descer à cripta para ver os túmulos. Achei sombrio, achei cult. Rousseau, Voltaire, Victor Hugo, Emile Zola, Saint Exupéry! E achei Marie Curie, a única mulher ali enterrada por seus próprio méritos (tem outra, mas só porque é esposa de um engenheiro, coisa parecida, e não queria ficar longe do marido nem após a morte, imagina que mala).

 O túmulo do Rousseau é o mais simplinho (Ici repose l’homme de la nature et de la verité)

Na cripta da Marie Curie (boca aberta mas é a única foto em que dá pra ler a inscrição) - aliás, uma das poucas com flores.

Victor Hugo e Emile Zola descansam juntos (fiquei lembrando da cena do enterro de VH em Camille Claudel, saca?)

As esculturas, pinturas e arquitetura do Panthéon são maravilhosas. Então foi, assim, mais do que um passeio a um monte de túmulos; foi pura emoção artística e intelectual, se é que isso tem sentido. E lá se foram quase duas horas quando a idéia era de ficar no máximo 20 minutos.

Seguimos dali pras margens do Sena. O rio nos atraía: para qualquer lugar que fôssemos, sempre queríamos andar às suas margens. Porque é bom demais passear à beira de um rio limpo, caudaloso, vivo. A gente aqui na Brasil não tá acostumado a olhar para os rios, muito pelo contrário. No Sena as pontes são obras de arte; obviamente fiz fotos na Pont Neuf – mesmo nunca tendo assistido ao filme Os Amantes da Pont Neuf. Mas os cadeados da Pont Des Arts são muito mais românticos – você sabia que as grades dessa ponte são cobertas por cadeados de amantes/namorados? É uma tradição: os casais penduram os cadeados com suas iniciais e jogam as chaves no rio, para ficarem juntos para sempre - OWN! Mas eu não tinha cadeado comigo.

Seguimos inspirados pelos filósofos e cientistas mais importantes do Ocidente, não é pouco, hein. Foi um lindo domingo de sol e ficou ainda mais especial depois que descobrimos pra que serviam umas caixas de metal instaladas à beira do rio – tínhamos estranhado, caipiras que somos, a existência desses caixotões verdes, fechados a cadeado, em alguns pontos dos muros das margens do Sena. “Que coisa feia, estraga a paisagem”, reclamamos. Cogitávamos que pudessem ser depósitos de materiais dos barcos, ou grandes lixeiras de recicláveis, ou de equipamentos de trânsito. Surpresa: eram bancas de livros, postais, cartazes, souvenirs. Mas principalmente, livros. Aí lascou a pressa de chegar ao Museu D’Orsay: como poderíamos, com aquela feira tão charmosa ali, sob o sol?

No D’Orsay não são permitidas fotos. Mas o que eu vi por lá, ainda está aqui comigo. Novamente, um museu que te permite ficar a dez centímetros das obras expostas (claro que você passa antes por detectores de metal e revistas, como no Louvre, detalhe que tinha esquecido de contar). Mas lá, gente, eu vi o auto-retrato do Van Gogh. O Almoço na Relva, de Manet – que é um quadro gigantesco, fantástico, à frente do qual eu passei pelo menos 40 minutos e sobre o qual tenho uma tese revolucionária que não conto porque ainda vai me tornar rica (huahuahua).

O D’Orsay é o meu ideal de museu. Não é gigantesco como o Louvre, que tem de tudo e te faz querer sentar e chorar porque nunca vai vencê-lo. O D’Orsay é generoso, te dá tudo do melhor, maravilhosamente distribuído, com iluminação perfeita, espaço para a admiração e racionalidade, como por exemplo, na exibição da Olympia, de Manet, e ao lado a releitura deste quadro feita por Cézanne.

A arte é emocionante e o dia, como todos, acabou rápido (o sol se põe em torno das 16h nessa época). Depois que o museu fechou, o que fazer na nossa última noite em Paris? Lamentar, jamais: viver Paris. Então andamos, andamos, andamos. Demos com a cara nas portas de Lês Invalides, do Grand Palais e do Petit Palais. Passeamos novamente pela Champs-Elisèes, nos perdemos, voltamos, até pegarmos o comecinho da Boulevard Saint German, onde ficam os cafés freqüentados por Sartre e Simone de Beauvoir. Fiz fotos ao lado do café mas não tivemos coragem de ficar por lá: muito caro e meio hostil a turistas, pelo menos naquele horário.

Andamos andamos e nos demos conta que durante todo esse dia tínhamos apenas tomado o café-da-manhã no hotel e mais um café com muffins no D’Orsay. Já eram umas 22h quando chegamos a um restaurante muito simpático, o Café Danton. O garçom também era simpático. Pedi uma omelete, pois não queria dormir mal – amanhã era dia de pegar vôo pra Roma, sabe como é. E. e nossos companheiros de viagem pediram o prato tradicional, canard a l’orange – um pato mirrado, sendo que um deles, manco. Uma refeição francesa, daquela que você curte mas sai da mesa com fome. Pedimos um vinho. O garçom lindinho e simpático nos orientou muito bem sobre a carta. Vamos experimentar outro? E outro? E OUTRO? 

Daí não lembro de mais nada. Quem pagou a conta, como chegamos ao hotel, não sei. Me contaram que eu ri o caminho todo. Sei muito bem que cuspi o Engov oferecido pelo E. Acordei passando muito mal, mas ainda não quebrei meu recorde de 6 anos sem vomitar.

A van iria nos pegar às 9h para levar-nos ao aeroporto de Orly. Às 8h30 acordamos, E. foi tomar banho, comecei a arrumar – entre gemidos e tonturas – a mala. Só conseguia me concentrar  no seguinte: “não posso esquecer minha base no banheiro, não posso esquecer minha base no banheiro”. Às 9 e pouquinho um dos nossos companheiros de viagem bate à porta, desesperado: “o cara da van taí e diz que só espera mais 3 minutos”. Foi uma correria horrível. Porque simplesmente nossa ficha ainda não tinha caído. Que íamos embora de Paris. Acho que foi uma coisa inconsciente. Bem, descemos enquanto o outro casal arrumava as coisas, brigamos com o motorista indiano, absolutamente grosseiro (eu até daria alguma razão, mas o problema maior era que ele estava atrasado pra pegar outro casal de brasileiros em outro hotel).

Eu quase vomitei na van mas mantive o recorde. Curamos a ressaca, mais ou menos, esperando o vôo para Roma. Mas isso fica para o próximo post.

Adieu, Paris, te amo.

Paris, 1 e 2 ou: um olhar deslumbrado e caipira, mas que é só meu

Primeiro dia em Paris foi uma primeira noite. Culpa da empresa aérea que será devidamente processada ainda nesta semana. Mimimi rapidinho: íamos chegar por volta de meio-dia, pois sairíamos à meia-noite, 12 horas de viagem, desconta 3 horas de fuso-horário, mais o tempinho pra encontrar o hotel... então lá por 13h já estaríamos comendo um belo baguete a caminho de um dia e noite praticamente inteiros em solo francês. Mas não. A companhia – aquela com 3 letras, a mais cara, não a do nome de futebol – avisou em cima da hora que nosso vôo foi cancelado porque o avião estaria “em manutenção” (mentira, tinha poucos passageiros e juntaram dois vôos em um só) e teríamos o prazer e o privilégio de sermos levados a um hotel em São Paulo, para dormir até as 3h30, pois às 4h um ônibus nos levaria para o check-in no local às 5h e pegar um novo vôo às 7h. Ou seja. Passamos, além do ódio e tudo, o dia todo voando. O Dia que Perdi em Paris. Quanto vale um dia em Paris na minha vida? Eu que esperei 40 anos por esse momento? Só o Juizado de Pequenas Causas poderá dizer.

ENFIM.

Chegamos então entre 19h-20h. Você sabia que o aeroporto Charles de Gaulle é tão grande que existe um metrô dentro dele, para você ir de um terminal a outro, ou para ir aos estacionamentos? É grande demais. Incrível. Então fomos nesse metrô ao outro ponto do aeroporto onde se pega o metrô pra cidade, mesmo. Lá, levamos um tempo para entender onde e como comprar os tickets. Sabíamos onde descer para chegar ao hotel, deu tudo certo.

Uma vez no hotel – fiquei feliz por ter wi-fi no quarto, pra usar skype e falar com a Nina – rolou leve stress com porteiro mal educado, chegamos ao quarto, deixamos as malas e fomos procurar onde jantar. Era uma quarta-feira, mais de 22h, havia poucas opções e jantamos perto do hotel. Dica: não pense em comer carne na Europa, no inverno. Eles são bons em embutidos, massas, pratos tradicionais de peixes e aves. Estranhei demais a calefação, que deixa o quarto extremamente quente; como não sabia alterar a temperatura e como o porteiro da noite era muito estúpido, cometi uma idiotice pra poder dormir: liguei o ar condicionado.

Depois de um café-da-manhã maravilhoso, cheio de queijos, pães, baguetes, café de verdade e nenhuma fruta, finalmente fomos turistar em Paris. Estávamos perto de Notre Dame, então foi nossa primeira parada.

O que dizer de Notre Dame? É fantástica. E rústica, mais do que eu poderia supor naquela altura – ainda passaria por dezenas de igrejas muito maiores, mais iluminadas, com obras de arte mais importantes ou mais ricas. Mas é impressionante. Tem os gárgulas. A vista de Paris. De lá vi a Torre Eiffel pela primeira vez. Tem o sino do Corcunda. A estátua para Joana D’Arc. A história toda de quase-destruição (chegou a ser vendida para uma empresa demolidora e foi salva em campanha de Victor Hugo). E eu passei no teste que definiria o resto da viagem: não virei pó dentro de uma igreja.

à Como se trata de uma igreja em atividade, não se paga para entrar, mas paga pra subir – foram seis euros, se não me engano. Vai anotando. Fotos internas: permitidas, sem flash (fica uma droga, fazer o quê).

Continuando o passeio, fomos ao prédio lindo que fica em frente à praça de Notre Dame, e eu não sei até hoje do que se trata – se é governo estadual, municipal, prefeitura, como chama. Coisa assim. Ali pegamos o ônibus tipo hop-on hop-off, aquele ônibus de turismo mico, aberto, com microfones para explicações sobre o trajeto. Bota outros seis euros na conta (acho). Escolha ouvir em espanhol ou inglês: a narração em português de Portugal é impossível.

É emocionante, de repente, se aproximar do Louvre, do Arco do Triunfo, entrar na Champs Elisées. Meu coração peludo não me permitiu chorar, viu. Como não conseguimos ser rápidos em Notre Dame  (drama recorrente – sempre combinávamos “vamos conhecer tal lugar rapidinho” e dá-lhe hora e meia babando). Chegamos à Torre Eiffel no final da manhã.

Fotos do tipo panorâmica da Torre Eiffel todo mundo aqui já viu, né? Então fique com essa, da fila pro elevador.

Fato: a Torre Eiffel é a Torre de Babel moderna. Mais do que em qualquer outro lugar, lá você ouve todos os sons do mundo todo. Mas devo confessar: o “caraca” do Brasil se destaca.

Fomos só até a metade da torre porque o topo estava fechado para manutenção (karma). Mas eu até dei graças aos céus porque não sei se teria coragem de subir mais. Presenciamos grosseria de estrangeiros na lojinha da torre – as lojinhas de locais turísticos foram nossa perdição. Não gastei em cosméticos; em roupas, muito pouco e só na metade da viagem (esse casaco cinza não me agüenta mais), mas de cada uma, levamos pelo menos um lápis. Aqui o gasto foi com a famosa Torre encomendada por dona Nina. E um ímã de geladeira.

Aí começamos a andar e não paramos mais. Exploramos a região (Camps Du Mars), seguimos pela Champs-Elisèes, entramos em algumas lojas – experimentei mil esmaltes na Sephora, admito – e Mr. Lopes achou um livro raro na Virgin, mas achou que poderia encontrá-lo mais barato em sebo e não levou (depois teve que voltar). Passamos pelo Arco do Triunfo, claro, mas minhas fotos de lá ficaram péssimas, não sei bem por quê. E eu não tinha sido ainda picada pelo bicho das fotos, estava na vibe “vou apreciar mais e documentar menos”. Daí choveu. Compramos garrafinhas de 500 ml de vinho num mercado tipo Americanas e fomos felizes e ridículos, bebendo do gargalo, às margens do Sena. Mas tava um frio do cão.

(na foto, já de cabelo ensopado, com o Museu D’Orsay ao fundo)

Apesar das mil dicas enviadas carinhosamente pelas amigas, jantamos mal novamente (nunca estávamos perto dos locais recomendados) – é óbvio mas na hora não parece, então não custa reforçar: fuja do menu-turista em qualquer país – chegamos ao hotel e tivemos um pequeno momento de desgosto com o banho. O espaço do chuveiro era minúsculo. E o esquema é de duchinha, que você tem que pendurar. Foi assim em todos os hotéis, um saco.

Então que nosso primeiro dia pode até parecer mal aproveitado, mas foi um dia de ambientação, de reconhecimento de espaço. O suficiente para confirmar que as francesas não andam, elas desfilam pelas ruas. São lindas. Não há uma atendente de farmácia (como exemplo, nada contra, né) que não esteja com as unhas, cabelos e maquiagem em dia. Fala-se tanto da suposta grossura dos franceses, mas com exceção do porteiro e de um ou outro dono de loja que não curte dar informações, a maioria deles é distante,  até fria, mas educada e te olha nos olhos. Há ainda os muito simpáticos e esforçados. A maior parte dos funcionários de lojas, restaurantes etc. falam inglês ou espanhol, ou ambos. As ruas são limpíssimas e quero muito entender onde eles jogam as bitucas de cigarros, porque só falta os bebês fumarem naquela terra – e ainda assim não há bitucas à vista (meu cabelo ficou ótimo em Paris - talvez pelo ar seco, mas fedia cigarro como há anos não acontecia!). O trânsito é civilizado até onde parece caótico: basta um pedestre incauto surgir numa rotatória, que todos dão espaço e tempo para chegar a salvo à calçada. Eu sei. Fiz muito disso.

A impressão é de que tudo o que se fez em Paris foi registrado. Onde mais haveria uma placa explicando que ali viveu um inventor de um país tropical? Pois encontramos a placa da casa do Santos Dumont em plena Champs-Elisèes, entre duas lojas (eu sei que Dumont voou em torno da torre, tá). A foto está na câmera de nossos companheiros de viagem, depois atualizo e insiro aqui.

Deu pra perceber que eu me apaixonei, imagino.

DIA 2

Sempre combinando “amanhã, no café, às 7h30” (viajar com pouco tempo é um trabalho que exige disciplina), começamos cedo o dia seguinte. Destinos: Louvre e Palácio de Versalhes – um passeio com guia que já tinha sido pago antecipadamente. O plano era passar a manhã no Louvre, depois seguir à tarde pra Versalhes e voltar pro Louvre à noite. O ingresso do museu é válido por dois dias. PORÉM esquecemos da barbeiragem que a "T_M" fez com a gente e simplesmente não lembramos que não era quinta, e sim sexta-feira. E o Louvre fecha às 18h às sextas. Mas logo cedo não tínhamos nos dado conta.

Lembre que fomos a todos os lugares, sempre, à pé. Metrô e ônibus, nem pensar. Queríamos sentir o cheiro das ruas, andar na margem do Sena, que é hipnótico: limpo, navegável, atraente. E a cada praça, uma parada, uma estátua (ops, escultura, Cristina, escultura), uma ponte, uma placa, um marco, todos lindos, gigantescos, impressionantes. Andar por Paris é demais.

A manhã no Louvre voou e vimos muito pouco, claro. O museu é perfeito. Além do prédio magnífico (vou começar a repetir os adjetivos logo), as obras são espalhadas em salas de cores diferentes, que não brigam com as luzes, que por sua vez não jogam brilhos inconvenientes (diferentemente dos museus da Itália, mas fica pra outro post) sobre elas. Eu e minha trupe tivemos momentos de reflexão, admiração, emoção, profundos. E de muita palhaçada, também. Porque em Paris você é deixado absolutamente à vontade com as obras. É incrível! Os guardas, não sei como chamá-los, são discretos e apenas pairam sobre as salas. Se alguém abusa, chega perto demais, eles surgem de repente, discretamente, e com gestos elegantes, põem o abusado em seu lugar. E no Louvre ainda pode fazer fotos – até com flash.

Impossível de caber numa foto, por fora

Impossível de caber numa foto, por dentro

Que palhaçada, Cristina.

Vermeer, seu lindo.

Aposentos de Napoleão 3º, vamos jantar?

Vitória da Samotrácia. Se essa estátua – ops, escultura – não diz nada pra você, beleza. Mas eu chorei, mui discretamente, quando a vi. Ou melhor, quando corri até ela. Porque pra mim é o símbolo de “Cristina conseguiu fugir”. Quando eu estava na escola no interior, era a foto dela que me impressionava no livro de história, e a descrição: “A Vitória da Samotrácia está na escadaria do Louvre”, e eu lia e pensava, putz, nunca vou ver. E vi. E chorei, ora.

A turba e a Mona Lisa.

Eu, o cantinho e a Mona Lisa.

Ainda exploramos várias outras alas, interagimos com estátuas – ops ESCULTURAS – mas por hoje chega de Louvre, né? Eu podia fazer um blog só dele. Fomos, portanto, meio mal humorados e arrependidos de termos feito o pacote, para Versalhes. Tsc, tsc, hereges. Foi muito bom. Lembre que eu estava acompanhada de professores de Filosofia e de História da Filosofia, né? Então.

Fomos de ônibus, com uma guia francesa que falava em espanhol e inglês. Meu microfone estragou, mas tudo bem, consegui acompanhar as explicações. Emocionante. Você já sabe tudo sobre aquilo – os abusos do Rei Sol, de Maria Antonieta, dos 2.500 nobres e 3 mil empregados que viviam naquele palácio magnífico. Mas daí você sente nas texturas e nas reconstruções do que foi Versalhes, a revolta dos burgueses e do povo. Você faria parte da revolução. E séculos mais tarde, seria uma francesa explicando que na Praça da Concórdia não se faz fotos de casamentos ou festas porque ali foi assassinada uma rainha (além de outros milhares). Orgulho e ódio, incoerentes, tudo junto em cenário de cinema.

Vídeo na sala dos espelhos.

E isso foi só o começo, falei que eu precisava de tempo pra postar? Vou deixar então uma cena do próximo capítulo, ops, post.

Próximo capítulo: vexame no Boulevard Saint German (esta foto será deletada em 3, 2, 1...)

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Calma que os posts tão chegando. Tô com visita.

Cheguei!

E já quero voltar.
Tenho muito pra contar, se preparem. Mas por enquanto, dá uma olhada nos vídeos AQUI.
(tudo fora de ordem mas ah, tô cansada ainda).

Sempre teremos Paris

Quando o E. passou no mestrado de Filosofia e fomos morar no interior de São Paulo, vislumbramos a possibilidade de, com uma bolsa-sanduíche ou coisa que o valha, um dia, morar na França. Casaríamos para garantir o meu direito de ir junto e seríamos jovens e felizes cidadãos do mundo. Seria só o começo de uma longa vida de privações, álcool, cigarro, papo cabeça e glamour típico de filme... francês. Mas não foi o que aconteceu. A vida real nos atropelou e contingências, desde a redução das bolsas sob FHC a tragédias familiares, nos prenderam e finalmente, depois de muitas mudanças internas (quero dizer, no mapa e dentro de nós mesmos,) conseguimos chegar a uma rotina pacata, trabalhosa e enraizada de classe média-média brasileira. Casamos depois de 9 ou 10 anos  juntos (há controvérsia) para garantir os direitos a plano de saúde etc. e preparar a chegada Ninotchka, a Absoluta.

E Paris ficou lá, longe.

Só de birra, passei a desdenhar França e o resto do mundo. Se não era pra morar, então eu simplesmente não queria ser turista em lugar nenhum. Não estudei francês. Me desinteressei.

Todos os nossos esforços se voltaram para aquilo que, se não desprezávamos, tampouco era nosso objetivo 15, 20 anos antes: casa própria, conforto, segurança. Nossas férias sempre foram em direção ao sol,  até que um belo dia (agorinha), às vésperas dos 40 anos, E. decide se autopresentear com uma viagem rápida, que em princípio seria para o Rio de Janeiro, mudou para um paraíso no Caribe e finalmente foi acertada como um giro pelos destinos mais importantes da França e Itália.
E hoje estou aqui, a poucos dias de desembarcar no Charles De Gaulle, pleno inverno, com o coração apertado e já ansioso pra voltar pra minha gatinha, que fica com a vó por duas semanas inteiras. Mas não só pra ela - meus projetos para 2011, para uma vida que, se tudo der certo, pode ser um pouco diferente a partir de fevereiro.

Admito que em algum momento - no aeroporto, na subida clichê da torre Eiffel, no café de Simone e Sartre, quem sabe - eu vou chorar, sim, mas não se engane: não será por mim.

No creo, pero que hay

Aquele post anterior contando sobre aquelas mazelas com o serviço público foi retirado do ar por alguns dias, enquanto eu não tiver aquele documento em mãos.

#medo #coincidência #sabotagem

*pisc

Duas historinhas e um desejo pra 2011

Outro dia eu estava no carro de uma amiga, estacionando, com nossos dois filhos atrás, e a avisei muito em cima da hora sobre um buraco perto do meio-fio onde ela ia parar – sei dele porque já caí e quase me custou a roda do Ka. Ao dar uma guinada para o lado da rua, abruptamente, ela quase bateu no carro de um cidadão que estava estacionando na garagem da casa ao lado (estávamos indo para o prédio da minha mãe). Ele desviou mas ficou parado na calçada, sem abrir o portão automático, baixou o vidro de seu carro e começou a xingar-nos, histericamente. De putas, vagabundas, essas coisas que mulher ouve quando comete qualquer erro. Bem, o erro foi meu, que avisei do buraco assustando minha amiga, mas fiquei puta mesmo, como ele previa, com a gritaria. Desci e logo me dirigi ao homem, que ainda estava lá, nos xingando: - olha, me desculpe, a culpa foi minha, mas minha amiga não sabia desse buraco aqui na frente, eu que a assustei e... Não adiantou, ele mal me ouviu e me mandou, solenemente, tomar no cu. Aí não havia mais motivos pra argumentos, respondi com um “me poupe”, dei as costas e voltei pro carro. Nem dois segundos depois o homem, enorme, forte, e totalmente descontrolado, já tinha encostado seu nariz no meu, informando que eu devia agradecer por não me encher de porrada. Fiquei com as pernas bambas, me vi estendida no asfalto quente, deformada por um soco daquele orc, e implorei por favor não assuste as crianças e me desculpe por ter te ofendido. Ele saiu com aquela superioridade de força bruta.

Corta pra hoje.

Não contei ainda, mas eu e Mr. Lopes vamos viajar para a Europa, por 12 dias, numa iniciativa de última hora, daquelas “loucurinhas” divertidas – a ideia era viajar rapidinho pra comemorar os 40 anos dele - que acabam virando verdade. Temos um amigo operador de turismo que fez as reservas de hotel, que resolveu as pendências todas, e ficou tudo acertado. Só faltava o passaporte. Fizemos o cadastro e agendamos a data para fotos e assinatura do passaporte na internet: hoje, poucos dias antes da viagem – mas ainda a tempo de recebê-lo. Portanto, contando com a sorte de não termos uma greve da categoria, estava tudo certo. Chegamos lá com hora marcada, mas tivemos de ficar esperando, na frente de uma TV em que passava Os Incríveis Espiões e Bakugan no volume máximo. Os funcionários, já estressados na primeira segunda-feira da década, chamavam os cidadãos um por um, em tom baixo de voz, sem repeti-los, causando uma sensação geral de insegurança e desconforto. Levamos a Nina, que ficou desenhando e fazendo jogo da velha com o pai. Quando me chamaram, ela teve que ir junto, porque ele ainda não tinha voltado da baia onde o atendiam. A funcionária olhou feio pra Nina e não deixou que sentasse na cadeira onde se tiram fotos, pra não deslocar do ângulo correto. Ok. Nina sentou no canto e ficou quietinha, mas o humor da mulher já não estava grande coisa. Apesar de agendada para as 11h15, já era quase meio-dia; o celular da atendente tocou e ela só olhou, visivelmente contrariada. Ficou emburrada também quando entreguei a certidão de casamento à toa, porque afinal não mudei meu sobrenome. Bem, eu não tinha me tocado disso. Então ela aparentemente conferiu os documentos. Banquei a simpática e perguntei se era sempre muito movimentado, ela respondeu com um “rá, claro”. Perguntei se o prazo de entrega do passaporte ainda estava em cinco dias úteis, ela respondeu “seis” – portanto fica pronto dia 11. Eu falei ai que alívio, porque minha viagem é no dia 12. Ela me olhou feio. “Seu endereço é Rua blablabla número XXX CEP tal?” Sim. “Olhe aqui e confira os dados”. Olhei, tava meu nome, Curitiba, Paraná, data de nascimento e tal – tá tudo ok. “Tá ok então foi”. EI PERA AÍ ali é local de nascimento? Não é Curitiba, é Fim do Mundo, PR!

Entende? Tava errado meu local de nascimento e a funcionária deu enter - eu confundi com local de residência. Um desastre, e ela deixou isso bem claro. “Agora acabou, não vai mais ter passaporte”. Como assim não vai ter? “Você não leu? Não estava tudo certo? A culpa é sua, você que errou”, praticamente gritou na minha cara. Resumindo. Fiquei desesperada. Pedi que me ajudasse. “Como vou te ajudar, minha filha, você errou. SACO, EU QUERO IR PRO MEU ALMOÇO”. Daí eu implorei. Deixei claro que estava implorando. Ela foi falar com a chefe e me deu uma “chance”: pagar novamente o processo (R$ 156) e voltar à fila ainda hoje, que me encaixaria. Fui pra casa, comecei tudo do zero e pelo menos a internet não falhou, paguei novo boleto, voltei ao local e chamaram a funcionária, que desta vez, depois do almejado almoço, me atendeu mais civilizadamente e sem zombaria ou desprezo. A coisa toda foi resolvida, com prejuízo pro meu orgulho e pra minha auto-estima, além da grana.

Duas historinhas chatas pra explicar o que desejo para 2011 e para o mundo: respeito ao próximo. Na rua, em casa, na presidência, no órgão público, no trabalho. Porque tá faltando. E tá puxado.